Si estuviera permitido ponerse a llorar, tirar todo por la ventana, quemar la casa y correr, si las palabras no se atoraran, si no temblara la mejilla, si se pudiera hacer algo.
Cosas que no se pueden contar, que no se deben decir, como las monjas Clarisas obligadas a hacer sus votos de pureza, pagando con moneditas de oro el cielo familiar, pero en silencio, detrás de una malla de madera.
En una cripta, en un osario o caminando entre paredes, muertas igual, calladas a la fuerza, desdibujadas tras las lágrimas, tejiendo de a poquitos vidas y reconciliaciones, perdones y amores eternos.
Así las mujeres se reunieron en el coro inferior, así se abrazaron, así lloraron juntas, así las mujeres caminan por el centro, por el norte, para el sur.
Así llegan a pensar a sus casas, a consentir a sus perros, a tomar chocolate, a llorar en silencio, en la soledad de la reflexión, así hablan sin voz de lo no se puede decir, lo que no deben contar.
* "No es hora de pensar en eso, cambiar de actitud y aceptar lo que pasa"
**Ahhhh, volvemos a Kafka y a su colonia penitenciaria!
